precário

o monte atônito
do outro lado da rua
nunca chegou até a esquina.

também não cresce,
nem murcha ou preocupa
se embeleza ou deixa mais feia
a avenida.

o acúmulo de tudo
beija com a língua
arrancada de uma lata
vazia e vermelha de extrato
o muro da calçada recém pintado

e enche a cara
dependurado por um absorvente
com urina dos gatos de alguma
velha sem marido ou criança
de pais ausentes.

quando se passa por ele
é até bonito
quente, calado e não condena
com um olhar frio a sujeira
que lhe depositam por debaixo

aquele monte atônito
não tem idade alguma
espinha no rosto
cicatriz de mal gosto

ou sorriso desprovido
de sentido pra espectador
que aparece interessado
em seu amontoado

nem ao menos se interessa
se você dorme pra esse
ou para aquele lado

aquele monte jamais
chegou até a esquina

não é dessas pessoas
que se desdobram em
qualquer bifurcação
para ver o que acontece
com a vida.